a vida moderna cansa, mas é do catano

o mesmo tom

em Fevereiro gritei bem alto sobre os The Pains Of Being Pure At Heart. o homónimo disco de estreia tinha tudo aquilo que se poderia querer numa banda: uma voz sensível mas não em demasia, batidas fortes e bem marcadas, guitarras com distorção animal, baixos melódicos e umas teclas a adoçar o ar. com uma ou outra canção mais a abrir, o tempo era bem preenchido. mas fartei-me rapidamente deles, tal a intensidade com que os ouvia. lançaram um EP há uns tempos. quatro canções em que os Go Betweens estão cada vez mais presentes. são todas parecidas, no mesmo tom melancólico e urbano. vou-me fartar rápido, já dá para ver. mas até lá é curtir o bonito som (mas não mais) que acompanha a chegada da brisa fresca do Outono.

soul ou r'n'b ou hip-hop ou tudo junto

o hiato de D'Angelo e dos Outkast faz adormecer o meu amor por essa desvairada música negra, suave toque de embalar de outros dias. vale Big Boi, o tipo mais rua da dupla de Atlanta, que segundo consta prepara um álbum a solo, para voltar a sentir a espinha arrepiada.

a canção em formato postal, em formato sussurro

para que fique claro, não há aqui nenhum tipo de esquizofrenia musical. ponto um: o Deserto Branco vai seguir o caminho que foi delineado no início, o de ser uma efémera banda pop (não quer dizer que não vai haver registos disso a circular). ponto dois: este ano não motivou só canções explosivas e orelhudas. com a calma e a tranquilidade de um anexo, aproveitando as poucas pausas dadas pela rotineira confusão, peguei nas canções que fazia antes de me deitar, quando o dia se resume e a necessidade de falar é maior. estou a gravar um conjunto delas para lançar como álbum para o ano. as primeiras já estão na página. o resto chegará, a seu tempo. confessional? brincalhão, mas de uma maneira muito própria. ser bloguer é o que dá.

novela gráfica de Domingo (para a Prateleira de baixo)

Vivien McDermid, vencedora do prémio de desenho do Guardian / Observer. aqui.

telegrama

Outubro a acabar com um dia tardio de sol e pequeno-almoço calórico e um mergulho na piscina e uma viagem de carro curta mas bem-vinda e um jogo de futebol que não foi o que se quis mas paciência e um disco muito mas mesmo muito fixe (teclas, coros, melodias tocantes de caixas de música gingonas e uma voz falada no tom certo) no aipode para deitar a cabeça a olhar para o tecto.

sobre o João Só ontem à noite

para mim muito (não tudo, isso é impossível) está na atitude com que se fazem as coisas. a coerência e a confiança são fundamentais: se é para ser (descaradamente) pop, é para ser (descaradamente) pop. conheço o PB desde há muito, e ele sempre quis isso, sempre quis fazer canções com som éfe-eme que passassem na rádio e que a malta toda cantasse, dos mais cotas aos mais putos. conseguiu fazê-lo e, no geral, bem, com uma guitarradas extra na bagagem e com uma banda do caneco atrás a apoiá-lo. acima de tudo, está confortável com aquilo que faz. mesmo que por vezes exagere nos truques e clichés do género e naquele tipo de baladas. há ali bom coração e sentido. por isso não há que ter vergonha ao saltar num concerto do João Só e Abandonados. há quem salve o mundo e quem só o queira entreter. e isso é fixe.

saloon de Tondela

a primeira canção do novo disco de Samuel Úria já toca na internet. um faroeste latino de dança fervente (a roçar o Dylan de Together Through Life mas com muito mais cintura) cujo final é próprio de diva mexicana. graças por Novembro ser já no Domingo.

os amigos

estas semanas têm-me fustigado com tudo e mais alguma coisa. os dias ocupados adormecem as perguntas, mais que muitas, mas é difícil mantê-las à margem: basta uma abertura inocente, como uma pequena sesta (sim, estou a ficar fã de sestas, é a idade ou a falta de café mas pendo para a segunda) para o remoinho interior disparar sem sentido. dúvidas, possibilidades mil, incertezas, entusiasmos vários. admito, gosto de manter as coisas controladas até a um certo ponto, e ver tudo prestes a soltar-se é algo de novo — não sei ainda se bom ou se mau. a culpa é das pessoas e, atenção, isto é um elogio. porque só elas são a fonte inesgotável da nossa existência. há melhor do que te ligarem e dizerem que acreditam numa cena que fizeste, de verdade, quando tu próprio já nem sabes se lhe ligas meia? boas para a amizade (e um p.s. em parêntesis para o "escola-bairro-alto": ouvi o Hammond Jr. a cantar aquilo que achas "It's Hard To Live In The City", mas deixa-me dizer, apesar das dificuldades já terem tido mais piada, nunca se deixou para trás o que vale a pena, e isso, puto, é o que interessa).

isto é tão bom que até dói

menos é mais

e a simplicidade é a melhor arma para as complexidades da cabeça.

sábado em linhas

um dia de descanso à séria é a coisa mais esperada, ainda para mais depois de uma semana com ensaios, gravações, concerto, estudos e os etc do costume. com os Domingos hipotecados por obrigações de índole académica o Sábado torna-se num dia preciosíssimo: acordar tarde, morfar um episódio de Mad Men e outro de Flight Of The Conchords (esta última série é de facto divinal), ir ouvir o Jónatas Pires a S. Domingos de Benfica e ver o Conan O'Brien no regresso — este tipo dá um baile ao Fallon e ao Leno de todo o tamanho mas não ganha ao Jon Stewart por muito que tente.

grande alegria

a calma a meio da semana

sonho adolescente

gosto dos Beach House e da sua melancolia flutuante. lembro-me de estar em Trento, regressado de Madrid (onde tive o prazer de assistir a um concerto do casal) e de me deitar a ouvir a canção Astronaut, uma jóia que embalava as noites geladas junto ao Adige — aquele gosto de ficar, só, no tempo, a olhar para o tecto. os Beach House vão lançar um novo disco, Teen Dreams, em Janeiro do próximo ano. o título certeiro faz prever maravilhas. até lá é embalar na onda.